Rasurado.

Luzes, som. Conversas descabidas. Entorno a chávena do café bem por cima da toalha mal lavada, as minhas palavras sabem a café, um pouco mais, quem sabe, um pouco de vinho, alegrias, as angústias de quem me serve, os paradeiros desconhecidos daqueles que não contemplo, a um cigarro mal apagado no cinzeiro que incomoda, deveras. Destituído do seu cargo, continua, aceso, mal pensante e quase tentador, a ameaçar bocas alheias. Sabes do que falo, é sempre igual, expresso, exagerado, demasiado veloz, enfim, para os teus lábios.

Mariana d’As Luas de Júpiter, expresso.